Clopotul de sticlă ne oferă posibilitatea să înțelegem, în primul rând, ce se petrece într-o minte depresivă, cum viața devine pentru aceste persoane un vis urât și cât de ușoară e ruperea de societate.
Sunt conștientă de faptul că Sylvia Plath este o poetă celebră și acest roman este considerat un clasic și da, scrisul este poetic și frumos, povestea pare, de asemenea, foarte sinceră și realistă. De fapt, este foarte posibil ca o parte a succesului cărții să se datoreze faptului ca la câteva luni după publicare (în 1963), autoarea s-a sinucis la vârsta de doar 30 de ani.
Evaluarea mea nu se bazează pe scrisul Sylviei Plath, ci doar pe cât de mult mi-a plăcut să citesc cartea și cât de mult am reușit să empatizez cu Esther, personajul principal, o tânără de 19 ani. Nu mi-a plăcut și n-am empatizat. De la bun început, chiar înainte de prăbușirea ei, am găsit foarte puține lucruri care să mă emoționeze în trăirile ei. Mi s-a părut cinică, disprețuitoare, arogantă și manipulatoare.
Înțeleg cât de dureros este pentru o persoană să sufere de depresie și să se îmbolnăvească mintal. Și cred că poate fi foarte descurajant pentru o persoană ambițioasă să piardă bursa la care a visat toată viața, dar nu cred că e justificat să te lași cuprins de disperare când afli că, de fapt, nu ești atât de specială și extraordinară pe cât te-ai crezut întotdeauna. Și să te gândești la sinucidere la primul insucces din viața ta.
Motivul pentru care nu-mi spălasem hainele și părul era pentru că mi se părea o tâmpenie. Vedeam cum zilele anului se desfășoară ca o înșiruire de cutii albe, strălucitoare, și ceea ce separa o cutie de alta era somnul, ca o umbră neagră. Părea o tâmpenie să mă spăl într-o zi, când ar trebuit să mă spăl din nou chiar în ziua următoare. Oboseam numai când mă gândeam la asta. Voiam să fac fiecare lucru o dată pentru totdeauna și să isprăvesc cu el.
Clopotul de sticlă mi s-a părut o lectură confuză și ciudată în care alternează reale crize existențiale cu banalități și nimicuri. Când am terminat cartea, am simțit mai mult o ușurare decât plăcerea sau (măcar) satisfacția unei lecturi bune. Pur și simplu nu m-a prins.
